AMORES MADUROS

Caminamos tejiendo nuestras manos
por la orilla de un lago cristalino;
nuestras voces desgranan al destino
que con hierro vincula a dos humanos.

Por la senda nos guían las estrellas
que brillantes refulgen en los cielos;
y la luna nos cuenta sus anhelos,
mientras sigue contrita nuestras huellas.

En el bosque el andar se ralentiza
al rasgarse el silencio de la noche;
cual arpegios de piano, un gran derroche
de gorjeos y trinos nos bautiza.

Cuando mengua el concierto vigoroso,
en la calma que sigue a las tormentas,
unas manos esperan muy atentas
a los gestos de un cuerpo delicioso.

Tu mirada se encuentra con la mía
y silente preguntas, ¿tú me amas?
Yo recojo la gota que derramas
pues confieso que sí, con alegría.

Al momento tus labios me regalan
su caricia, encubierta con diablura,
cuando rozan los míos con dulzura
y al calor, sus secretos intercalan...

Ya por fin, con tañido de campana,
pregonamos al Mundo con fervor
que disfruten, en todo su esplendor,
los amores maduros del mañana.

Antonio Pinedo (Cole)©
14/01/09



Los amores que ofreces cada día,
son cual notas que nacen de tu pecho
entre mimos, abrazos y sonrisas,
pues transforman mi ser en un concierto.

Cada senda recorres con caricias
y tus labios la imprimen con mil besos,
en un roce sutil donde se anidan
las pasiones, la cuna de los sueños.

Son tus olas mi calma, mi destino,
mientras juegan inquietas las espumas;
en ellas me refugio con ahínco.

Desvanecen tus ansias mis angustias
en afán de escanciar cada suspiro,
permitiendo al crepúsculo, la hondura.

Ángeles Conde (Phoeby) ©
18-01-09

No soy mago, soy poeta

NO SOY MAGO, SOY POETA

Transito por senderos de mi barrio
y encuentro en cada esquina una tristeza;
se ven muchas personas caminando,
sin embargo la calle está desierta.

El hombre no sonríe, está apocado,
sus facciones son máscara de piedra;
la crisis nos matiza, no hay amparo:
es aire enrarecido haciendo mella.

Los favores se pagan con agravios,
la envidia y la codicia son las reinas;
la solidaridad habida antaño
es hoy encarnizada competencia.

Los jóvenes, otrora muy lozanos,
ahora son ciudades pobres, yermas;
los viejos, caracoles ermitaños
llevando su morada sucia a cuestas.

Y tú, que me preguntas si soy mago
capaz de alivianar esta miseria…
Y yo, que te respondo con desgano,
que sólo soy artífice de letras.

Antonio Pinedo (Cole) ©
20-04-09

Musa de Poetas

MUSA DE POETAS

Yo podría otear el firmamento
buscando inspiración en las estrellas,
para luego plasmarla con mis letras
en cuartillas de prosa o limpios versos.
Yo podría abarcar todos los cielos
volcando sus colores en paleta,
y más tarde pintar sobre una tela
imágenes reales o de ensueño.
Mas mis ojos anhelan tus luceros,
negándose a cumplir dichas tareas.

Yo quisiera rozar con suaves dedos
la inmaculada piel de una princesa,
y coser para ella finas prendas
sin temor a dañar el terciopelo.
Yo quisiera tener un pulso férreo
cincelando esculturas de madera,
y entonces demostrar con su belleza
que en el arte de Fidias soy maestro.
Pero mis manos… torpes instrumentos
son, pues sólo acarician tus caderas.

Tú eres el final de mi comienzo,
un faro que ilumina nuestra senda;
te conviertes en musa de poetas
o estrella rutilante del elenco.
Tú eres la oración que siempre rezo,
de todas mis plegarias la respuesta,
pues alegras con risas la existencia
y me elevas al cielo de mi credo.
¡No me importa viajar por campos yermos!
mientras seas refugio que me alberga.

Antonio Pinedo (Cole) ©
30-03-09



Quisiera ser el mar de tus anhelos,
el cuaderno que pintas con tus letras,
la pluma que suspira entre tus dedos
cuando cortas despacio fina tela,
ser sólo el delicado terciopelo
que envuelve de colores a princesas
con tu pulso seguro de maestro.
Quisiera de tus noches ser la estrella,
ser la ruta y final de tu sendero
al mostrarte del mundo la belleza,
mientras velo en la sombra tus ensueños.
Yo quisiera ofrecerte las respuestas,
ser baluarte o el ángel de tu credo
que alegre cada día tu existencia.

Quisiera ser la musa de tus versos.

Ángeles Conde (Phoeby) ©
05-04-09

Se ha Perdido un Niño

SE HA PERDIDO UN NIÑO

¿Dónde está el niño de esa vieja imagen?
¿Dónde, sus ojos almendrados, listos?
Dos ocelos fulgentes y curiosos
hoy cobardes y ocultos en sus órbitas,
ojos que eluden el dolor humano
y la penuria.

¿Qué pasó con sus manos regordetas?
Esas manos sinceras, suaves y amarteladas,
hoy garras sarmentosas, indiferentes, rígidas,
que se aferran a bienes materiales.
¿Qué pasó con su dermis?
Dermis de terciopelo,
hoy arrugada y áspera, un escudo…
¿contra qué? o ¿contra quién?

¿Dónde está su sonrisa encantadora?
Presta sonrisa transformada en rictus,
distorsionada mueca en su espejo cansado,
cansado y triste.

¿En qué umbríos parajes olvidó su candor?

Miro, miro mi foto, mas no me reconozco;
y las lágrimas brotan de mis dedos,
melancólicas lágrimas,
lágrimas brunas
que mancillan la albura del papel
al verterse serenas, perezosas.
Pues hoy se ha muerto un niño
y ha nacido un poeta.

Antonio Pinedo (Cole) ©
08-06-09



Que no se pierda el niño...

Buscaremos a ese niño
en el cálido poeta,
pues conserva su candor
entre las mágicas letras;
¡que no exista el sufrimiento;
que prescriba la pobreza!,
pues sus dedos soñadores
y su mirada despierta
bailarán en las cuartillas
imprimiendo la riqueza,
de una vida generosa,
y la forja de experiencias.
Con sublime corazón
y un alma libre, que vuela,
hará temblar con arpegios
de poesía... muchas cuerdas.

Ángeles Conde (Phoeby) ©
10-06-09